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24 de Diciembre
- 14:22
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Es obsceno que seas tan puerilmente feliz con la que está cayendo. Y lo es más aún que nos lo restriegues a los demás.
(N. del T.: en contra de lo que pueda parecer, estoy de un humor magnífico. Es sólo una reflexión que llevo pensando meses.)
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18 de Diciembre
- 0:34
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Me acabo de dar cuenta de que odio a los tíos guapos porque yo no lo soy, a los que tienen buen cuerpo porque yo no lo tengo, a los que se quieren demasiado porque yo no lo hago y así un largo etcétera. Odio a todos los que tienen lo que yo no tengo, y me engaño y me digo que no me importa y que no me afecta.
Cameron
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7 de Diciembre
- 0:32
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Lo siento, Ana Belén, mi madre la canta mejor.
Y creo que no se cree que la eche de menos cuando le digo que la echo de menos.
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Fragmento de El Quijote
- 1:59
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—¡Oh alma endurecida! ¡Oh escudero sin piedad! ¡Oh pan mal empleado y mercedes mal consideradas las que te he hecho y pienso de hacerte! Por mí te has visto gobernador y por mí te ves con esperanzas propincuas de ser conde o tener otro título equivalente, y no tardará el cumplimiento de ellas más de cuanto tarde en pasar este año, que yo «post tenebras spero lucem».
—No entiendo eso –replicó Sancho–: sólo entiendo que en tanto que duermo ni tengo temor ni esperanza, ni trabajo ni gloria; y bien haya el que inventó el sueño, capa que cubre todos los humanos pensamientos, manjar que quita la hambre, agua que ahuyenta la sed, fuego que calienta el frío, frío que templa el ardor y, finalmente, moneda general con que todas las cosas se compran, balanza y peso que iguala al pastor con el rey y al simple con el discreto. Sola una cosa tiene mala el sueño, según he oído decir, y es que se parece a la muerte, pues de un dormido a un muerto hay muy poca diferencia.
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Escritura automática
- 12:38
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representar con tus besos una batalla campal entre mis ansias y tus miedos
recoger despacio los cabellos que le arranqué a tu corazón porque es lo único que aún me recuerda a ti
improvisar una obra en tres actos sobre cómo te fuiste de casa dejando un reguero de rosas marchitas
morder la almohada cuando se te me atragantas en el estómago
inventar un final para la puerta que dejaste entreabierta
verte en los cristales de los coches como una alucinación perenne
odiar a todos los niños del mundo que podrían haber sido nuestros hijos
hacerle otro agujero al cinturón porque la hebilla se queda atascada en aquel 18 de noviembre
sentir cómo diez mil millones de agujas atraviesan mis ojos cada vez que veo el rojo intenso de tu teléfono móvil
hacer añicos la esfera de cristal en la que pintamos el mundo en el que viviríamos
romper las páginas de los periódicos donde no encontramos el anuncio de nuestra casa, aquella que no compramos (que yo sí compré, pero que tú no recuerdas)
intentar que tu jersey se me quede pequeño para no poder utilizarlo nunca más
destrozar mi cuerpo frente al espejo pensando que no es digno de encontrarte en la cama
notar el sabor metálico de la sangre de mi lengua en la boca cada vez que me esfuerzo en no pensar
cosechar las lágrimas que no corren por mis mejillas porque mis ojos ya no saben cómo llorar
cortar mis manos que escribieron tanto y que recibieron tan poco
recordar cómo era el color de tus ojos cuando te abrazaba sin ropa (yo vestido) junto a la ventana de tu, mi, nuestro cuarto
fantasear con un mapa de mordiscos con tu sello en mi espalda y en mi cuello
naufragar en el interior de una botella de vodka que aún tiene el adeene de tu saliva
unir todos los besos que me diste y proyectarlos en mi propio cinema paradiso
morir en una taza de café con leche fría y dos azucarillos
enterrar mi corazón que ya no late desde la primavera
(no sé si esto es poesía, prosa, o la madre que lo parió. es lo que ha salido sin esforzarme en pensar. si no os gusta, culpad a mi subconsciente)
7 de Noviembre
- 21:23
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Que venga alguien a darle un poco de color a esto, ya no aguanto el gris.
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26 de Octubre
- 2:42
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En mi otra vida debí ser una veleta.
O bipolar, ¡como mínimo!
Tenéis suerte de no aguantarme últimamente, copérnicos.
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Doña Rosita La Soltera
- 19:28
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Cuando se abre en la mañana,
roja como sangre está.
El rocío no la toca
porque se teme quemar.
Abierta en el medio día
es dura como el coral.
El sol se asoma a los vidrios
para verla relumbrar.
Cuando en las ramas empiezan
los pájaros a cantar
y se desmaya la tarde
en las violetas del mar,
se pone blanca, con blanco
de una mejilla de sal.
Y cuando toca la noche
blando cuerno de metal
y las estrellas avanzan
mientras los aires se van,
en la raya de lo oscuro,
se comienza a deshojar.
Federico García Lorca.
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Newton Faulkner - Lullaby
- 0:36
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Nighty Nighty
(últimamente estoy de un yo que doy asco)
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19 de Julio
- 14:45
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I wonder if the things
that remind me of you
remind you of me.
(lo he robado)
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Eloisa to Abelard - Alexander Pope
- 14:39
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14 de marzo
- 23:15
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S'ils te demandent où je suis, dis leur que je suis toujours avec toi.
Que je suis dans ton pied lorsque tu frappes dans un ballon.
Que je suis dans ton rire. Dis leur que je te parle à l'oreille
et que je t'embrasse sur le front avant de t'endormir.
S'ils te demandent où je suis, dis leur que je suis avec toi.
J'accroche toujours une étoile au-dessus de leur tête,
même quand je ne suis plus là.
Surtout quand je ne suis plus là quoiqu'il arrive.
Même les nuits sans lune.
Pase lo que pase.
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Adele - To make you feel my love
- 21:40
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You know, there's nothing that I wouldn't do, to make you feel my love.
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Place de la Mairie
- 23:21
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- Michel !
- Laurent !
- Ça va ?
- Bah oui, et toi ?
- Ben, tu sais...
- Oué oué...
- Ben alors...
- Alors à toute !
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El Hada Acaramelada - Gloria Fuertes
- 12:47
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El hada acaramelada,
de pequeña atolondrada
pues soñaba con ser hada
de cucurucho y varita.
Su madre, doña Rosita,
dándole beso tras beso,
le dijo: ¡Nada de hada,
que ya no se lleva eso!
¿Cómo vas a ser un hada
con ese flequillo tieso
y esos ojitos de ratón,
si ya no se lleva eso?
Somos pobres, no hay castillo,
tu padre suda en el trillo,
yo sudo en el lavadero...
(La niña lloró sobre la cesta de ropa,
y la cesta se llenó de pipas y caramelos)
Con un periódico se hizo
un cucurucho muy tieso,
de esta forma se sentó
a la puerta del colegio.
Con su cesta milagrosa,
con su varita de fresno
para espantar a las moscas
del puesto de caramelos.
¡Todo gratis, todo gratis!,
se leía en un letrero.
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Infancia Revival
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10 de enero
- 17:19
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"... Sin embargo, no se espanten: lo que escriba no será ni la décima parte de lo que soy.
Y es que no puedo dejar de ser misterioso, aun cuando me propongo no serlo."
Pequeña Copérnica,
He vuelto. Hace mucho que no te escribía (en realidad hace mucho tiempo que no escribo a nadie). No sé si sabes que llevo cuatro meses viviendo en Aix. Estoy seguro de que te gustaría, porque yo la detesto. Siempre hemos tenido esa habilidad de ser como dos piezas de un puzle que encajan a la perfección. Pero a lo que iba. Esto está lleno de esos rincones que tanto te gustarían: una mesa en un café diminuto junto a una fuente en una placita; los puestos del mercado, con sus pizarritas anunciando que los huevos son de "poules elevées en plein air"; una librería silenciosa y con olor a cera para muebles; un gato que mira vigilante desde una ventana rodeada de hiedra... Esto es tan... tuyo. Por eso lo odio. Porque te veo reflejada en cada cristal, en el agua de las fuentes del Cours Mirabeau, en las vidrieras de la catedral del Saint Saveur.
Todo lo que me rodea es muy bonito. Demasiado bonito. Casi tanto que parece hecho a posta. Es un gran decorado para la película de mi vida. Es como si fuera a travesar el zaguán de una casa y detrás no hubiera nada. Como si fuera a tocar el muro de la Torre del Reloj y estuviera hecho en cartón piedra. Como si, al empujar a una vendedora del mercado, cayera al suelo convertida en un maniquí. Como tú.
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